Ilusão



Sombra
Frescor inatingível
Da erva pequenina
Em baixo
Da árvore copada.
Sombra
Escuridão profunda
Da alma
Tênue, pequenina...
No universo.
Sombra
Do coração estrangeiro
Em qualquer parte
Onde for.
Sombra
Da lua copiosa
Sobre as montanhas
Viçosas.
Sombra
Dos meus passos
Fadigados e medrosos
Indo ao encontro
Do desconhecido
Fim.


Dal

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Imagem
NILZA Cidades do interior possuem beleza, silêncio, tristezas e solidão. Foi em uma dessas que cresci, vendo o tempo se arrastar por minutos intermináveis e incontáveis dias. As ruas imutáveis, nas quais a modernidade não alcança as casas taciturnas, bucólicas e recatadas onde se escondem segredos em cada brasão imaginário de tradição interiorana. Os comércios de fachadas simples que sugerem muito trabalho e pouco recurso, são acessíveis a todos, da senhora do casarão na rua principal ao camponês de pés descalços. Nas pequenas cidades também existem os bairros mal vistos nos quais moram gente de baixa renda, de estirpe duvidosa e que reconhecem pertencer ao “seu lugar”, não compartilham os clubes, as festas e muito menos os hábitos dos moradores mais abastados que ocupam os bairros privilegiados. É uma “casa grande e senzala” intrínseca na vida das pessoas que levanta uma barreira assustadoramente real em um lugar tão pequeno em que todos se encontram nas poucas esquinas. Antes
Leia mais

SOMOS PONTOS PERDIDOS NO AZUL

Imagem
Átimo de segundo... Paro e penso na pequena flor colhida pela incauta brisa que soprou mais forte, passou incerta em sua condição de brisa ou vento. Os pés que pisam a calçada nua e quente e que um dia serão apenas sopro inexistente, sei que os meus olhos não enxergam mais que o horizonte em que habito. Quantos horizontes mais se abrem ao amanhecer de todos os dias? Na soleira da porta a borboleta verseja a procura de uma flor, enquanto a cambaxirra triste pia solitária nos nichos de telhas. Quantas folhas soltas caem...folha de caderno. Quantas folhas vivas queimam sem proteção nem lamento. Somos sortilégio ou maldição? Que espécie supera a própria gênese e ignora a vida? Questões...questões... Não há resposta para desafogar a dor e a beleza de "ser", mas também não há cura para o "existir" em profunda solidão ancestral. O caminhar é trôpego, a inconstância nos leva pela mão, o embrutecimento da razão adoece a mais tenra criança e a faz dormir no berço confortáve
Leia mais