Sublime

Ontem

2010-06-04T14:16:00.000-07:00

Ontem tudo era tempo perdido.
A vida já não tinha a mesma urgência, a mesma significação.
Ontem a velhice já ocupara os olhos.
A tristeza fizera ninho nas lembranças,
e uma saudade avassaladora procriava,
pelos cantos da alma,
pelos corredores da mente,
pelo corpo frágil e frio,
mas isso era ontem.
Hoje amanheceu escuro e úmido,
sem grandes esperanças.
Apenas o amargo travando a glote,
a dúvida,
a vaga sensação de vazio.
Único lampejo de vida, fria sensação...
Então, o ontem era viável, apesar de falso,
mas aquecia.

Dalva.

Corte Profundo

2010-06-04T14:01:00.000-07:00

Caco...improviso, lampejo de memória.
Caco...de vidro, cortante, gotejante o sangue grosso.
Caco...apelido carinhoso de criança.
Cacareco...tralha sem sentido que estorva,
coisa que se acaba no revés da sorte,
decomposição de restos,
morte.

Dalva

SOLUÇO

2010-01-15T06:23:00.000-08:00

Silêncio...
Para que as folhas amareladas não caiam de vez
Mudas e doentias
Fracas e tardias
Xiiiiiu!...
Que tudo que é vivo agoniza
O que a natureza menos precisa é de um escarcéu
Homem sem jeito
Parte do eito que coube a Terra
Agora se esconde
Finge inocência
Não sabe onde
Guardar a consciência
Das bobagens que fez
Silêncio...
Pelo menos não perturbe
A triste quietude
Que se espalhou pelo horizonte

Luzdalva S. Magi

Platéia

2009-09-13T14:33:00.000-07:00

Estou sempre em mim mais tempo do que eu gostaria
Procuro uma desculpa para não estar
Não que seja desagradável estar em mim
Mas minhas dores me espremem
Estou sempre tentando racionalizar sentimentos
E na balança sempre sobra desconforto
Estou sempre tentando me perder da minha não origem
Mas antes eu não era assim
Acreditava que o ferimento com um sopro sarava
Acreditava que era impossível não ser querida
Estou sempre tentando buscar aquilo que me foi negado
E compreender a negação.
Estou sempre de malas prontas como quem espera algo
E não parte
Porque acredita que alguém vai chegar
Eu. Platéia solitária de mim e de meus pequenos feitos
Retorno sempre para o banquinho frio dentro da minha alma
E não espero piedade, muito menos salvação.
Posto que não acredito em deuses.
E os ferimentos não saram,
gangrenam.

Dalva

Foto by Oswaldo de Abreu Filho

Crepúsculo

2009-09-13T14:08:00.000-07:00

Quando as folhas secam e o céu parece descascar
Tudo é aridez e aspereza.
Quando meus olhos não conseguem mais umedecer
Tudo se distancia e desaparece
Quando a sombra dobra o caminho do esquecimento
Minhas mãos tremem de medo
De o frio gotejar do tempo escorrendo pela janela
Quando meu grito se perde no vazio das pupilas opacas
Tudo deixa de suspirar diante do doce crepúsculo
Quando a poeira prateada e translúcida da lembrança sufoca
Tudo muda de forma, muda de tonalidade.
Quando eu chamava com sussurros entrecortados por soluços
Tudo estava vazio de você
Quando você separou a nossa estrada
Tudo era solidão e desencanto
Quando ainda assim, sua memória resistiu.
Tudo se perdeu para sempre.
E só restaram os crepúsculos.

Dalva

Foto by Oswaldo de Abreu Filho

O Discurso no período da Ditadura

2009-07-23T15:49:00.000-07:00

Década de 70, governo Ernesto Geisel, ditadura militar, nessa época o discurso era sutil, era faca de dois gumes. Para se manifestar era preciso cuidado e todo cuidado era pouco em época de governo militar. A palavra de ordem era “silêncio”, manter o silêncio para manter a distância dos corredores da tortura, dos pavilhões do terror, dos subterrâneos da morte. Todos poderiam ser arrastados, os que sabiam e os que não sabiam também, os militares queriam culpados, precisavam de adversários subversivos para manter a suposta “ordem”, nessa época o discurso se armava de metáforas para sobreviver. Transformado em arma pelos estudantes, professores e artistas, era o discurso que martelava a consciência dos brasileiros, entoado como um mantra da não rendição à opressão daqueles anos difíceis. Por outro lado, o discurso também era a deixa para que o regime acusasse as pessoas. Se o indivíduo possuísse um discurso engajado, não se enquadrasse nas regras impostas e fizesse o devido uso da palavra, então era pego por ser subversivo e ter idéias socialistas. Esse foi o caso de pessoas como os quatro estudantes da UFMG Gildo, Idalisio, José Carlos e Walkiria. Stuart Angel, filho de Zuzu Angel. Manuel Fiel Filho, operário torturado e morto pela ditadura. Carlos Marighella,Vladimir Herzog, jornalista assassinado na prisão pelos militares e mais uma lista enorme de vitimas.
Foi nesse contexto triste e vexatório que nasceu uma pérola do discurso de resistência contra a falta de Liberdade, composta por Chico Buarque de Holanda e Rui Guerra, veio ao mundo a música intitulada Que será que será? Parte integrante do disco Meus Caros Amigos. Lançado por Chico em 1976. Sendo uma das músicas mais interessantes do disco, carrega um ar de cumplicidade e segredo, faz a mente deslizar entre os porões da possibilidade. Que palavra está subentendida nessa frase? Seria a Liberdade? Derivada da adivinha popular, o que é o que é?, a música tem uma energia indomável na composição daquilo que com certeza não tem certeza nenhuma, que em todos os sentidos não faz nenhum sentido e por ser incerta e sem sentido, também não tem nenhum juízo. Mas o regime militar não primava por inteligência, Chico conseguiu driblar a censura várias vezes, em alguma delas usava o pseudônimo de Julinho da Adelaide, os implacáveis censores ao ver o nome diferente liberavam a música pensando se tratar de outro compositor menos polêmico. Em outras vezes, Chico compunha algo ainda mais provocativo forçando a liberação de trabalhos anteriores que ao serem comparados pareciam mais leves.

A canção O que será que será? Faz brotar de dentro das coisas e das pessoas uma ânsia de espaço, de esparramar-se, misturar-se impunemente a tudo o que existe, seja prazer ou dor. É uma resposta metafórica a mordaça imposta por anos de intolerância a qualquer tipo de expressão, ao jugo da subserviência sem opções. Na primeira estrofe: O que será, que será?/ Que andam suspirando pelas alcovas/ Que andam sussurrando em versos e trovas/ Que andam combinando no breu das tocas/ Que anda nas cabeças anda nas bocas/ Que andam acendendo velas nos becos/ Que estão falando alto pelos botecos/ E gritam nos mercados que com certeza/ Está na natureza/ Será, que será?/ O que não tem certeza nem nunca terá/ O que não tem conserto nem nunca terá/ O que não tem tamanho./ o discurso sugere atitude de revolta, planeja reação e joga com a idéia de que tudo tem volta, de que nas alcovas, entre quatro paredes há um suspiro de esperança e um vislumbrar de mudanças futuras, de que planos são traçados e conversas escusas levam informações através das artes, dos pensamentos vigiados e dos encontros de botequim. Nos becos marginais e mau freqüentados é que se acenderá a luz da liberdade.
Seguindo para a segunda estrofe da música teremos: O que será, que será?/ Que vive nas idéias desses amantes/ Que cantam os poetas mais delirantes/ Que juram os profetas embriagados/ Que está na romaria dos mutilados/ Que está na fantasia dos infelizes/ Que está no dia a dia das meretrizes/ No plano dos bandidos dos desvalidos/ Em todos os sentidos./ Nesse ponto o autor brinca com a imaginação do leitor e ouvinte, o que será que cantam os poetas em delírio e que tem a mesma força do juramento dos profetas? Ou o mesmo sofrimento do dia a dia das meretrizes e que se enfatiza nas tramas dos bandidos? O que está na fantasia dos infelizes? Seria o mesmo que está nos sonhos dos amantes e desvalidos? O que não era permitido ter durante o domínio militar? Seria a Liberdade? Guardada no seio do discurso sutil e inteligente, era mostrada assim, vestida de charada.
Será, que será?/ O que não tem decência nem nunca terá/ O que não tem censura nem nunca terá/ O que não faz sentido./ A força do refrão incita, a Liberdade é desprovida de decência, é isenta de censura e por vezes não faz nenhum sentido, podemos entender dessa forma esse discurso, mas o pensamento e as interpretações são livres. Digamos que esta seja uma das várias possibilidades de leitura.
O que será, que será?/ Que todos os avisos não vão evitar/ Por que todos os risos vão desafiar/ Por que todos os sinos irão repicar/ Por que todos os hinos irão consagrar/ E todos os meninos vão desembestar/ E todos os destinos irão se encontrar/ E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá/ Olhando aquele inferno vai abençoar/ O que não tem governo nem nunca terá/ O que não tem vergonha nem nunca terá/ O que não tem juízo./ Os autores usaram maravilhosamente o discurso nessa música para desafiar a falta de Liberdade do regime, bradaram aos quatro ventos que não se pode evitar que um coração grite seu descontentamento, que uma garganta cale sua indignação, e de uma forma perspicaz falaram do proibido, falaram do tabu, consagraram um hino ao sentimento de pura liberdade.

Dalva

Ciclos Migratórios

2009-07-14T10:29:00.000-07:00

“...Passa certo dia, à sua porta, a primeira turma de “retirantes”. Vê-a, assombrado, atravessar o terreiro, miseranda, desaparecendo adiante, numa nuvem de poeira, na curva do caminho... No outro dia, outra. E outras. É o sertão que se esvazia.
Não resiste mais, amatula-se num daqueles bandos, que lá se vão caminho em fora, debruando de ossadas as veredas, e lá se vai ele no êxodo penosíssimo para a costa, para as serras distantes, para quaisquer lugares onde o não mate o elemento primordial da vida. Atinge-os. Salva-se.
Passam-se meses. Acaba-se o flagelo. Ei-lo de volta. Vence-o a saudade do sertão. Remigra. E torna feliz, revigorado, cantando; esquecido de infortúnios, buscando as mesmas horas passageiras da ventura perdidiça e instável, os mesmos dias longos de transes e provocações demoradas...” ( Os Sertões, pág 107)
Nestes parágrafos, o escritor Euclides da Cunha, autor do livro Os Sertões, traduz com clareza o ato migratório da população sertaneja provocado pela seca. O deslocamento de uma população pode ocorrer por vários motivos, entre eles estão as causas naturais, como por exemplo as secas, inundações, desertificações, como as que acontecem nos sertões. Crises financeiras e pós guerras também causam migração. As mortes e os nascimentos não são os únicos fatores que causam mudanças na população de um país, a entrada e a saída de seus habitantes no território, em movimentos migratórios, também são responsáveis por estas mudanças. Euclides da Cunha enviado a Canudos como correspondente de guerra em 1897, escreveu reportagens para o jornal Estado de São Paulo e o livro Os Sertões, no qual relata a tomada de Canudos. Tanto no livro Os Sertões quanto em seus ensaios amazônicos, o autor aborda o sertanejo como alguém expatriado em sua própria terra. Alguém que migra para outras paragens fugindo da calamidade da seca. Pode-se observar nesta obra dois tipos de migração, uma imposta por razões politicas e outra imposta pela aridez do lugar.
As Vinhas da Ira ( The Grapes of Wrath), foi um livro publicado pelo escritor norte – americano John Steinbeck, no ano de 1939, que também relata a história de uma família pobre do estado de Oklahoma, que durante a grande depressão de 1929 vê-se obrigada a abandonar suas terras, perdidas por dívidas bancárias, e rumar em direção à California em busca de novas oportunidades. Ambas as obras citadas discutem e demonstram situações migratórias.
Durante o período da Primeira Guerra Mundial, os norte – americanos tinham uma boa economia, suas indústrias exportavam muito, principalmente para o mercado europeu. A situação econômica começou a mudar em 1920, após a reconstruição as nações européias diminuiram as importações, a indústria americana não conseguia mais vender seus estoques. Os americanos ( uma grande quantidade deles) tinham investido em ações da bolsa, percebendo a desvalorização dessas ações houve uma correria para tentar vendê-las, o que transformou-se em uma grande catástrofe pois o valor das ações despencaram. Milionários se tornaram pobres da noite para o dia, o número de falências foi assustador, quase 30% dos trabalhadores ficaram desempregados. A crise também conhecida como “A Grande Depressão” atingiu devastadoramente os Estados Unidos e todos os países que mantinham relações comerciais com os americanos.
O livro de John Steinbeck descreve o desespero das famílias que se viam obrigadas a abandonar seus lares, atiravam-se nas estradas sem ter o que comer a procura de trabalho e um lugar melhor para viver. O país das oportunidades já não oferecia oportunidade nenhuma e o crescimento econômico do inicio da década de 20, permeado pelo aumento do consumismo, chocou-se com a miséria repentina imposta pela crise econõmica.
As migrações quase sempre estão associadas a fatores econômicos. No Brasil, a inconstância da economia sempre foi a responsável pelas migrações. No Nordeste tivemos o ciclo da cana-de-açúcar, logo em seguida veio o ciclo do ouro nas Minas Gerais o que provocou uma grande migração para esses territórios. Com o ciclo do café e a industrialização, a região Sudeste tornou-se o polo central dessa migração, migrantes vinham de seus estados de origem em busca de trabalho e melhores salários. É importante lembrar que o nordestino não migra de sua região levado somente pela seca, mas também pela falta de emprego e infraestrutura, a concentração de terras e o baixo padrão de vida contribuem para isto e a seca também contribui como um agravante climático dependendo da região No ambiente rural, a pobreza e a miséria acentuadas pela falta de estrutura (Educação e Saúde), mais a exploração feita pelos latifundiários são elementos que contribuem para a grande migração de pessoas do campo para a cidade. O fascínio pelo ambiente urbano atrai famílias cada vez mais, gente que alimenta a esperança de conseguir melhorar de vida nas cidades, o que na verdade não passa de ilusão, pois as cidades não comportam tantos habitantes. Graças a essa migração desordenada, falta mão de obra no campo e amontoam-se pessoas em favelas e areas de proteção ambiental.
Os tipos de migração mais comuns são:
● Transumância – Movimento temporário, ou seja, passada a causa da saída do migrante ele retorna para sua região de origem.
● Migrações Pendulares Diárias – Caracteriza-se pelo movimento de ida e vinda de casa para o trabalho, comum nos grandes centros urbanos.
● Migrações Inter – Regionais – É o deslocamento de uma região brasileira para outra em busca de melhor campo de trabalho.
● Migrações Intra – Regionais – É o deslocamento entre estados de uma mesma região.

Dalva.

A Escola Pública e a Proposta Curricular do Governo

2009-07-14T10:13:00.000-07:00

A sociedade atual exige cada vez mais o acúmulo de conhecimentos. Para trabalhar, conviver com pessoas, entender e preservar o meio ambiente ou tornar-se um cidadão consciente dos seus direitos e deveres. Esta sociedade, pelo desenvolvimento tecnológico acelerado que sofreu, gera novas desigualdades ou exclusões, ligadas ao uso dessa tecnologia. Exclui-se o individuo por falta de acesso a bens materiais e também por falta de acesso a informação.
De acordo com o governo brasileiro, essa tendência tecnológica segue paralela “à democratização do acesso a níveis educacionais além do ensino obrigatório”, acredita-se que com a nova proposta de ensino mais pessoas terão acesso ao estudo, assim, o diploma de nível superior não será mais o diferencial. Os traços cognitivos e afetivos ganham um valor mais acentuado, a facilidade para solucionar problemas, desenvolver trabalhos em grupo, ter cooperativismo e interesse, podem contribuir para que o aluno tenha melhor desempenho em situações com maior grau de complexidade e também que se torne mais socializado.
A situação do ensino nas escolas públicas atualmente é calamitosa, o aluno chega ao Ensino Médio completamente analfabeto, por conta da tal progressão continuada ele passa de ano sem condições nenhuma. Não existem facilidades no sistema de ensino da rede pública, se por um lado as escolas ganharam salas equipadas com computadores, por outro lado não há monitores para orientar os estudantes em como operar as máquinas. Perde-se um longo tempo usando giz e lousa para ministrar provas, não há fundos nem copiadoras que possibilitem um trabalho mais rápido. Os alunos com necessidades especiais ficam perdidos, pois é impossível que o professor consiga um desempenho melhor tendo que atender quarenta estudantes em cada sala.
As dependências das escolas públicas sofrem a ação do tempo e vão se deteriorando gradativamente. É comum encontrar salas de aula nas quais lâmpadas não funcionam, lousas estão partidas pela metade, cacos de carteiras ainda são usados e raramente a mesa do professor está em bom estado. Na maioria dos prédios escolares não existe elevador e o aluno portador de deficiência tem de ser carregado até sua sala. Segundo a LDB (Lei de Diretrizes e Base da educação), estabelecida em 1996, as escolas de Ensino Médio devem aplicar um projeto pedagógico que ultrapasse o uso da lousa, do giz e da palestra do professor, com o propósito de preparar melhor o aluno para os desafios do mercado de trabalho na sociedade competitiva em que vivemos. Estas exigências não foram identificadas em pesquisas. Em um mundo voltado para o conhecimento intensivo, a educação oferecida pela escola pública deve satisfazer essas necessidades, esse é o ponto justificativo para a implantação dessa nova proposta curricular.
O aluno da escola pública não pode ser padronizado. Existe um desnível muito grande na condição das pessoas. O jovem que mora em bairros mais próximos do centro, cujos pais têm uma melhor situação financeira que possibilite a ele pagar uma passagem de ônibus, comer um lanche, este vai estudar em uma escola mais bem preparada. Por outro lado, o jovem de periferia, que tem problemas familiares, cujos pais lutam para sobreviver com mínimas condições de sustento e que não pode pagar passagem ou ter gastos mínimos, esse vai ficar na escola mais violenta, com carência de professores, às vezes, até pela dificuldade no acesso. Como encarar a padronização do ensino? Imagina-se que com as medidas adotadas pelo governo, mudança de proposta curricular. O individuo terá oportunidade de aumentar seu conhecimento, melhorar sua convivência com o grupo, desenvolvendo suas competências e habilidades adquiridas ao longo da vida escolar de forma satisfatória. Em tese a idéia é muito boa. Nos últimos anos, acorreram para as escolas públicas pessoas que tiveram o padrão de vida modificado, que por vários motivos não conseguiram manter os filhos em escolas particulares. Também a massa de população pertencentes às camadas de baixa renda. Pessoas que antes não conheciam sequer o ambiente escolar e por causa da inclusão educacional se viram atiradas em salas de aulas mais como estatísticas do que como seres humanos. Teriam essas pessoas oportunidade real de aprendizagem? Conseguiriam sobreviver e produzir satisfatoriamente em uma sociedade rápida e extremamente seletiva? Estas são questões que deveriam permear tais mudanças. Ao enfatizar o fato de que os jovens têm o tempo de permanência na escola ampliado, por não ser permitido ao menor trabalhar antes da idade determinada por lei, o governo justifica essa febre de inclusão educativa batendo na tecla da necessidade de se aprender em uma nova sociedade informatizada. Entretanto, o que se constata é a falta de estrutura e preparo na Rede Pública de Ensino para que essa inclusão funcione de fato. Querer desenvolver a capacidade intelectual e funcional do individuo é louvável, mas a teoria é bem mais simples que a prática, na sala de aula a coisa muda de figura.
Muito tem se falado do papel do professor na escola pública, mas o que não é considerado é o percurso que os profissionais desta área fizeram. Muitos vieram da ditadura, um tempo no qual não havia nenhuma liberdade. Naquela época o professor não lidava com as dificuldades de disciplina que existem hoje. A educação era rígida e os professores eram respeitados pelos alunos tanto no âmbito profissional quanto no pessoal, atualmente já não se percebe mais essa característica nos estudantes. Havia uma sede de conhecimento, uma curiosidade para desvendar o desconhecido, um risco no adquirir cultura e consciência e o professor era o portal para isso.
Ser professor nos dias de hoje é redescobrir formas, arranjar meios, adaptar estruturas, cativar interesses, trabalhar personalidades, transmitir valores (não raro familiares), reconstruir auto-estima de adolescentes. Se ganha a sensação de dever cumprido quando a confiança e a amizade de um aluno são conquistadas, mas compensações financeiras estão longe de serem justas. Ainda assim, com todas as dificuldades que se apresentam nesta carreira, querem incentivar graduandos aos cursos de licenciatura. O governo quer universalizar a escola, reduzir as distâncias, criar educação de qualidade, sem melhorar uma estrutura deteriorada e sem dar atenção ao catalisador desses esforços, aquele que desenvolve habilidades e competências no outro com o que possui em mãos, o professor.
A proposta curricular do governo é uma boa idéia desde que melhor trabalhada, não se pode igualar o que é diferente. Alunos diferem por várias questões uns dos outros, professores diferem também uns dos outros e a própria sociedade é construída sobre bases desiguais.

Dalva.

Dia de Aula

2008-09-19T15:19:00.000-07:00

Cheiro de aniz
na tarde quente
poeira de giz
caindo na gente
bolinha de papel
avião por um triz
pernada, escarcéu
olhos vermelhos
roupa manchada
matéria atrasada
caderno... que nada!!
Professora nervosa
gritando aos berros
a plenos pulmões:
- Senta Vinicius!...minha nossa! O que é isso?
Sossega Eduardo, não grita Leticia! Calado Matheus!
E quando a coitada
Já quase sem forças, desiste de vez...
Apita o sinal, termina a aula.
Graças a Deus!!!!

Dal

2008-09-15T16:02:00.000-07:00

Ilusão

Sombra
Frescor inatingível
Da erva pequenina
Em baixo
Da árvore copada.
Sombra
Escuridão profunda
Da alma
Tênue, pequenina...
No universo.
Sombra
Do coração estrangeiro
Em qualquer parte
Onde for.
Sombra
Da lua copiosa
Sobre as montanhas
Viçosas.
Sombra
Dos meus passos
Fadigados e medrosos
Indo ao encontro
Do desconhecido
Fim.

Dal

2008-09-15T16:00:00.000-07:00

Abyssus (Abismo)

Sinto um vazio enorme
Vazio assim
Que não cala
Que não sara
Que não dorme
Tomando tudo
Dentro de mim
Sinto a dor
Adormecida desse vazio
Sinto frio
Sinto a seca do estio
Bem aqui
Dentro da alma
Não me deixe
Entregue a essa horrível calma
A esse vazio sem fim
Preciso de um vento forte
Que suporte
A dor que nasce em mim
Nesse instante a inércia
domina
Perco a poesia
Perco a rima
E só me resta
A morte.

Dal

2008-09-15T15:53:00.000-07:00

Solitatis (Solidão)

Ouço a voz do vento
Que murmura lembranças
Vejo a neblina no monte
A ondulação do capinzal
Que acena amistoso
Voltei para casa?
Que casa?
Edificada de sonhos e saudades
Ou de arranha – céus
E modernidades
Envelheci talvez
Ou me tornei criança novamente
Ainda espero
O meu valhalla
Um dia uma valkiria
Voando entre os prédios
Em seu cavalo alado
Há de me oferecer o braço amigo
E na garupa divina
Eu alçarei vôo
Planarei sobre o céu de todo o mundo
Guerreira que sou do cotidiano
E das minhas inquietações
Somente assim entregarei
A minha alma
Talhada em minério
Moldada no fogo
Do asfalto quente
Que aquece meu coração
E que me acolheu
Então o vento
Calará seu murmúrio
Para sempre.

Dal

2008-09-15T15:44:00.000-07:00

Soedade (Saudade)

Lembro-me bem
Era sempre no verão
Que o cheiro das flores de inhame
Tomavam conta de tudo
E você era uma alegre idéia.
De segurança
No cair da tarde
Lembro-me bem
O céu era como a tela
Que eu vi na revista
Noite estrelada
De um holandês
Também muito solitário
Até mesmo para uma criança
E na montanha que era nossa
Brotava a lua
Clara
Calma
Senhora de todo tempo
Mas o tempo era fictício
Porque eu cresci
Tudo cresceu ao meu redor
Menos o seu amor por mim
Disseram-me que não escolhemos
A quem amar
Isso é uma verdade incontestável
Hoje, as noites são estreladas.
Só não têm a lua
A montanha
O holandês solitário
E aquele perfume.

( Ao meu pai)

Dal

Ensinar é:

2008-08-14T16:35:00.000-07:00

O esforço...
O inverso do que poderia ser...
Quando muito, aprendizagem com prazer.
Campo infértil, triste, mal regado.
futuro obscuro de incerteza,
contrário a tudo que é natureza,
que é desenvolver, crescer, amadurecer.
Pequeno broto amargo subjugado.
Pelo meio?
Não sei...
Pela época?
Talvez...
Valores, nenhum.
O esforço...
Esboço de fracasso.
Quando muito, cansaço...

Dalva.

A Casa do Enforcado

2008-08-10T15:38:00.001-07:00

Mal conservada a casa resiste como pode a passagem do tempo. A propriedade é uma espécie de chácara que destoa do bairro desenvolvido ao seu redor. O quintal enorme é repleto de árvores frutíferas o que o torna um viveiro natural de pássaros. Na chegada, bem em frente a rua, ergue-se uma imponente jaqueira, sem dúvida ela é a rainha do quintal, superior na altura, na copa exuberante, além disso carrega um ar obscuro e repressor, ainda assim é uma beleza de espécime.
Segundo os moradores mais antigos, a jaqueira teve participação importante no drama ocorrido naquela casa. No portão, uma enferrujada placa de “Vende-se” está pendurada há vários anos. Por melhor que pareça, ninguém teve coragem de comprar a propriedade da rua Hortênsia, uma atmosfera de angústia e desolação se apodera de quem se detêm por muito tempo a contemplá-la. Muitos compradores desistiram imediatamente da aquisição, ao tomarem conhecimento dos fatos acontecidos ali. A casa segue abandonada como um coração partido, até os raios de sol que vazam das telhas em ruínas são lúgubres e melancólicos.
Contam que há muitos anos atrás, vivia ali um casal. Pessoas simples e felizes, cheias de sonhos e de planos. Ele metalúrgico, ela dona de casa. Queriam da vida apenas uma família grande e uma velhice digna. Tinham uma boa renda e por isso decidiram investir em um imóvel com bastante espaço, pensavam no conforto dos futuros filhos. Contudo, o tempo foi passando e nenhuma criança corria pelo belo quintal. Depois de vários exames e consultas, constatou-se que o problema de infertilidade era do marido. Foi então que a convivência tornou-se penosa para ambos.
O ambiente familiar transformou-se, a esperança deu lugar ao desespero e tudo era motivo para irritação. A casa, antes bem cuidada, sofreu um visível processo de decadência, as ervas daninhas tomaram conta de tudo sem a menor resistência.
A mulher, não suportando a idéia de uma vida sem filhos, tratava o marido com desprezo e indiferença, ele, por sua vez, não encontrando mais sentido em sua existência, voltava embriagado para casa todos os dias. Os amigos de trabalho tentavam por todos os meios animá-lo, mas tudo perdera o sentido para ele. Certa noite, ao chegar bêbado novamente, viu algumas malas no meio da sala. Subiu as escadas e deparou-se com sua esposa no quarto fechando as últimas valises de viagem. Entrou, tentou parecer afável, pediu inúteis desculpas, implorou que ela ficasse, prometeu mudanças... parar de beber... arrancaria as ervas daninhas do quintal....consertaria o telhado e podaria as árvores. Ela ouvia impassível, nenhuma expressão no rosto, nenhuma lágrima ou palavra, apenas um olhar frio no semblante de pedra. Vencido, ele saiu, desceu as escadas e caminhou trôpego até a cozinha. Pegou na gaveta a faca mais afiada, outrora usada nos festivos churrascos que eles ofereciam aos amigos, voltou ao quarto, nenhum som denunciou o que aconteceu lá dentro. Passados alguns instantes o homem saiu em direção a garagem, tudo era silêncio, na casa, na rua, no céu iluminado pela lua.
No dia seguinte, ao regressar da padaria, um vizinho do casal deixou cair o embrulho de pães ao se deparar com a cena estarrecedora, no galho mais alto da jaqueira o corpo do homem balançava embalado pela brisa matinal. Chamada a polícia, encontraram a mulher deitada como se estivesse adormecida, coberta cuidadosamente com um lençol que fora branco antes de ser manchado pelo sangue rubro dos muitos ferimentos. As malas, dispostas com cuidado, esperavam ainda na sala alheias a tragédia.
Trinta anos passaram-se, a casa sucumbe pouco a pouco às intempéries. Quando alguém se aventura em frente ao portão, rapidamente recua repelido pelo ar de advertência da soturna rainha das árvores. Os vizinhos afirmam que em noites de luar é possível ver a silhueta do homem colocando o laço ao redor do pescoço e pendurando-se nos galho da jaqueira. Talvez seja apenas mais uma lenda urbana entre tantas ou talvez não.

Dalva.

2008-04-30T10:53:00.000-07:00

Desde que nasci
sou efemeridade.
Sombra ao meio dia ofuscada pela alegria.
Alegria mórbida das pessoas.
Alegria que soa como profunda tristeza.
Sou efemeridade nas suas lembranças......
Silhueta crepuscular nas suas fotografias.
Nem sei se amiga
ou distante
mas pura efemeridade.
Em resposta a sua pequena Homenagem
deixo meu desapego.....
Grito nas madrugadas insones por sua amizade,
tiro do rosto cansado a insalubridade dos dias
sem dividir contigo
sem encontrar sua dor
porque me tornei em você
mero esquecimento.

Dal

2008-04-14T15:57:00.000-07:00

O Cavaleiro da Madrugada

No início, era apenas um pequeno arraial incrustado no alto da serra em meio as grandes plantações de café. Com passar do tempo e com a chegada de camponeses provenientes das fazendas vizinhas, o lugar tornou-se um povoado em desenvolvimento. As ruas foram pavimentadas, as residências receberam luz elétrica e água encanada. O progresso continuou avançando, morosamente, como é típico nas cidadezinhas. Instalou-se o centro comercial, entende-se por comércio uma ou duas escolas, as poucas lojas, farmácias, um posto de saúde e os bares espalhados ao longo da rua principal.
Áreas um pouco além do pequeno centro foram loteadas, criou-se uma suposta periferia por onde se pode chegar ou sair da cidade, estas ruas ainda menos movimentadas, que atravessam o dia na modorra e hibernam profundamente durante a noite. Uma dessas ruas, fora no passado, linha férrea, pela qual trafegava o antigo trem de ferro extinto há muito tempo. É sobre essa rua, hoje denominada Benvindo Valadão, o relato em seguida de acontecimentos misteriosos e terríveis. Abandonemos por hora o momento presente, voltemos ao passado para que se esclareça o ocorrido.
Contam os antigos moradores, que a ferrovia atravessava as terras de um poderoso fazendeiro chamado General Francisco, homem mais temido que respeitado na região. Esse General tinha um filho que atendia pelo nome de Ângelo, que para ele era o maior tesouro na vida. Fizera tudo pelo rapaz, agira como pai extremoso e dedicado, proporcionou ao filho a melhor educação que um menino pode ter. Tentou por todos os meios enviar o rapaz para graduar-se no exterior, mas nada conseguiu já que o filho amava a terra em que nascera e preferia trabalhar no campo a estudar na Europa. O herdeiro do General era um jovem de boa aparência e rara inteligência, apesar de não ter freqüentado universidades estrangeiras possuía o verniz dos intelectuais e a força de um matuto. Era visto sempre cavalgando seu garanhão branco pelos campos da fazenda, de temperamento amável, conquistara a simpatia dos habitantes que o preferiam ao pai. Contam ainda os antigos, que naquela estrada de ferro próxima à fazenda, levantou-se uma parada de trem, pequena estação na qual as pessoas desciam ou embarcavam para vários destinos. Essa parada ficou conhecida como “Parada General” em lembrança ou homenagem ao referido fazendeiro.
Mudou-se para o lugar o Chefe da estação, sua esposa dona Isabel e sua filha Emília, como funcionário da Leopoldina ele tinha a função de supervisionar aquele trecho de linha férrea. Em uma certa tarde de julho, quando o céu derrama sobre a terra um manto azul pontilhado de estrêlas, o moço passou em sua cavalgada costumeira e parou extasiado diante da cena que se afigurava a sua frente. Uma bela e graciosa silhueta feminina, aguava distraída um florido canteiro de camomilas que exalava no quase crepúsculo, o perfume suave e delicado das florzinhas amarelas. Ela virou-se, olharam-se e o mundo deixou de existir para ambos. Depois deste dia, era comum ver o cavalo branco atado à porta da casa toda quarta-feira e domingo, até às 21:00h, horário em que se despediam os namorados. Ângelo filho do General e Emília filha do Chefe, firmaram compromisso. Passados alguns meses os preparativos do casamento entraram em andamento, como é costume na roça, a casa da noiva foi enfeitada, pintada, arcos foram erguidos para a passagem dos noivos, o terreiro foi caiado de barro branco para o baile e construíram um banco confortável para os sanfoneiros e violeiros que tocariam na festa. O casal de noivos não cabia em si de felicidade e as famílias compartilhavam desse sentimento.
Faltavam dois dias para o casório, Emília foi com a tia à cidade vizinha buscar o vestido de noiva que ficara pronto. Saíram bem cedo, no primeiro trem, o Chefe sugeriu a elas que voltassem no trem especial da tarde junto com os trabalhadores da linha, porque assim teriam mais tempo para as compras. Como ele era funcionário da Leopoldina, não fariam restrições sobre a viagem delas num trem de trabalhadores. As moças concordaram.
Emília combinara com o noivo que a esperasse em sua casa para que ela lhe contasse como tinha sido o dia atarefado. Lá pelas dezoito horas, Ângelo amarrou seu cavalo na estaca de madeira em frente à estação que levava o nome de seu pai, entrou na casa de Emília e junto com a família preparou-se para esperar por ela. Uma hora, duas horas, nada do trem passar. O pai da moça já não escondia a preocupação, a mãe rezava baixinho em frente à santa de devoção. Ângelo se preparava para mobilizar os peões da fazenda quando um ruído estridente se fez ouvir, eram três funcionários da linha com semblantes trespassados, vieram de trólei para avisar ao chefe sobre o acidente. O trem especial com os sessentas trabalhadores da Leopoldina mais a filha e a irmã do chefe havia descarrilhado, a alguns quilômetros dali, o trem rolou pelo despenhadeiro e ficou soterrado pelo barranco que caiu, ninguém sobreviveu. Os três funcionários que trouxeram a notícia aguardavam na linha para embarcar e viram o acidente. O Chefe desfaleceu sobre uma cadeira, dona Isabel correu para o quarto aos gritos, Ângelo moveu-se atônito até a porta, desceu os degraus que levava ao terreiro, montou seu cavalo e trotou pela estrada como se estivesse hipnotizado. Foi e voltou várias vezes. Percorria toda a extensão da linha e quando chegava perto da ponte que o levaria ao local da tragédia, ele virava o animal e voltava novamente, como se não conseguisse continuar o trajeto. Foi assim até a madrugada, quando já passava das quatro horas ele aumentou a velocidade do cavalo, saiu em desabalada carreira, atravessou a ponte correu, correu, o cavalo resfolegava de cansaço coberto de suor. Quando chegou a beira do precipício onde estavam enterrados os destroços do trem ele soltou as rédeas e o animal voou no abismo, dono e montaria foram se espatifando de encontro às pedras e ferragens.Conta-se que terminou ali uma trágica história de amor.
Já é hora de retornar ao presente. Ano de 2007, o referido povoado agora ostenta a patente de cidade, recebeu em batismo o belo nome de Caiana, está antenada com as modernidades e embora ainda seja cercada pelas lavouras de café já não sofre o jugo severo dos antigos Generais e nem dos Coronéis. Seus habitantes são pacatos e hospitaleiros, nessa pequena jóia serrana Anita passa suas férias. Vem de São Paulo para visitar seu irmão e a família dele que é muito querida por ela. A casa do irmão de Anita fica na rua Benvindo Valadão, na saída da cidade ou entrada, depende da perspectiva de quem chega. A mesma rua na qual existia a linha férrea que deu origem ao relato anterior. Quando em visita a família do irmão, Anita dorme no quarto de sua sobrinha e como são muito amigas, conversam bastante antes de dormir. O quarto dá de frente para a rua, a calçada fica embaixo da janela, de modo que se ouve perfeitamente o ruído de fora.
Uma noite, Anita acordou com um forte tropel de cavalo, os cascos retiniam no calçamento, o tropel vagaroso descia até a uma certa altura e retornava, o retinir das ferraduras troc.....troc......troc. Intrigada com o inconveniente barulho ela olhou o relógio e constatou que já passava da meia noite. Tapou a cabeça e tentou pegar no sono, mas o cavaleiro insistia em desfilar na rua o trote vagaroso. Pensou que talvez fosse algum peão bêbado tentando voltar para casa, mas em plena quarta-feira? O desfile continuou por mais algumas horas e aos poucos foi ficando mais distante, até que Anita conseguiu conciliar o sono. De manhã, comentou com sua cunhada sobre o cavaleiro e ela deu de ombros mudando de assunto. Ninguém ouvira. O fenômeno repetiu-se vários dias. No domingo, Anita acordou novamente às 23:00 horas com o mesmo tropel, alto e metálico, soando com eco nos paralelepípedos da rua. Acordou a sobrinha e prontificou-se a sair e chamar a atenção do sujeito. A moça não gostou muito da idéia, mas seguiu a tia porque também era curiosa. Saíram de mansinho para não acordarem os outros, abriram o portão da varanda e ficaram espiando a rua sob o céu estrelado. Ouviu-se o trotar do cavalo e era de um tom sobrenatural. As duas ficaram quietas e o que viram fez o sangue gelar nas veias. Um cavalo branco lindíssimo subia a rua trotando com graça e majestade, montado sobre ele estava um jovem de rosto pálido e triste. Ele segurava as rédeas como se segurasse a alma, da face pálida e magra rolavam duas lágrimas semelhantes a dois cristais, a luz das estrela davam um brilho a montaria e ao cavaleiro lhes conferindo uma espécie de santidade profana. Passou pela varanda onde estavam as duas mulheres, um arrepio percorreu as espinhas. Ao mesmo tempo em que aquela visão causava terror, também causava uma enorme piedade. O cavaleiro seguiu trotando e as moças o seguiram estrada a fora, quando chegou na ponte, virou-se, esporeou a montaria e desapareceu do outro lado, um vento frio assoprou a copa das árvores, uma coruja piou distante e as duas voltaram para dentro tiritando de um frio estranho que chegava até os ossos e entristecia a alma.

Dalva.

Esperança

2008-03-08T18:47:00.000-08:00

Respiro....
O ar de todos os dias
a esperança de todos os homens.
Meu peito intacto
observa o rol das amarguras frias
espero.
Não sei quando vou chegar
até o doce limiar
da minha agonizante força.
Respiro...
O único ar sujo de todos os dias
o oxigênio pesado de todos os homens.
E vejo o quanto de insano
vaga no mundo vago
em que vivemos.
Penso...
No teu rosto querido
e neste instante
sublime e triste
amanheço.

Dalva.

Eu

2008-03-02T16:14:00.000-08:00

Estas ruas
guardam um pouco de mim
em cada canto.
Na praça da Igreja,
na calçada rústica,
no badalar de cada hora
pelo sino da matriz.
Gosto das luzes
ao cair da tarde,
lembram cenas de postais.

Meu coração anda tão sombrio
quanto o céu deste lugarejo.
Já não me encontro aqui,
nem em lugar nenhum,
perdi os lugares,
as referências,
ganhei outra lembrança triste.
Lembrança de becos obscuros
do meu lugar
outrora alegre,
e agora, triste.
Eu transito entre
os que moram nas ruas,
e não há nenhuma visão social nisto,
há unicamente solidão
e ilusões perdidas.
O pobre fantasma do trem

revisita os vagões decadentes a procurar.
Hoje não escreverei mais nada.
Sobre saudades,
Amigos,
Família,
Mais nada...

Dalva.

2008-02-15T14:50:00.000-08:00

Dona Julita

Dona Júlia já contava cinqüenta anos de idade e vida difícil. Era baixinha, forte, cabelos negros e lisos, pele índia crestada pelo sol da roça. Sua risada era tão estridente que às vezes parecia choro. Duas vezes por semana ela descia os dois quilômetros de estrada barrenta, levando sobre a cabeça a trouxa de roupas e um grosso cigarro de palha no canto da boca. Descia com uma trouxa limpa e subia com uma trouxa suja, sempre caminhando devagar com seus passinhos miúdos. Dona Júlia, ou Julita, como, como era conhecida, lavava e passava roupas para várias famílias na cidade. Ela tinha cinco filhas, quatro já eram moças feitas, a caçula ainda era criança de dez anos apenas. As quatro filhas de dona Júlia, eram moças cultas e estudiosas, todas haviam feito ou estavam fazendo magistério. Uma tia solteirona por parte de pai que era professora, custeava os estudos. As meninas cuidavam dos afazeres domésticos enquanto a mãe batia e quarava roupa na bica de bambu. O cheiro de roupa lavada impregnava todo o quintal, dona Júlia cantarolava malhada até o pescoço. Depois de lavar toda a roupa, chegava o momento de passar. Sem as facilidades modernas das casas com sua luz elétrica, dona Júlia usava o velho ferro de carvão, era preciso assoprar.... assoprar...enquanto a fumaça castigava os olhos. Passava, passava, até altas horas, à luz de uma precária lamparina.
Nelsinho e José eram os filhos, adolescentes de pouca conversa e muita indolência, sempre estavam juntos. Não ajudavam em casa e muito menos ao pai, na roça. As más línguas diziam que eles não seriam grande coisa na vida.
O marido de dona Júlia, seu Nelson, havia abandonado a família para viver com a amante. Todos os dias chegava cedo no sítio, ordenhava as mal tratadas vaquinhas e seguia para a cidade, sem sequer visitar os filhos. A família passava dificuldades. O casebre no qual viviam caia aos pedaços, duas paredes já tinham vindo a baixo. Entretanto, tudo era limpo e arrumado como se fosse novo. O dinheiro que dona Júlia ganhava lavando roupas servia para comprar comida, as meninas faziam serviços para a tia solteirona e com isso, garantiam alguns trocados para pequenas superficialidades. De resto, a vida era quase miserável, ainda assim dona Júlia cantava, com aquela vozinha sentida e estridente.
Aquela doce senhora nunca batera nos filhos, educava com doçura e autoridade. Falava do marido com um ar sem graça de tristeza, atribuía a si mesma a culpa pelo abandono. O tempo passou, dona Júlia repousa no cemitério da cidade, os filhos acharam seu lugar na vida, mas naquela solitária estrada ainda é possível avistar o pequeno vulto com a trouxa na cabeça.

Dalva.

2008-02-08T13:09:00.001-08:00

A Cidade das Corujas

Eram duas horas da madrugada. O vento soprava triste. Lá fora, atrás dos muros do cemitério, uma coruja piava lugubremente. O frio e o escuro pareciam penetrar as paredes, escoar pelas frestas, passar através das venezianas das janelas e subir pelas pernas da cama.
Oswaldo fora mandado de São Paulo até aquele lugarejo para ensinar aos moradores como se precaverem contra a febre. A epidemia que se alastrara pelo país, ainda não havia chegado ali, logo, medidas preventivas eram de suma importância. O moço era recém – formado em Medicina e recebera uma ótima proposta do governo para atuar no interior. Para quem não possuía ainda uma clientela fixa a proposta era muito bem – vinda. Ele aceitara sem considerar a fundo as possíveis dificuldades, agora, tiritava de medo numa cama de pensão naquela bucólica cidadezinha. O pio da coruja lembrava o choro agonizante de uma criança ou o lamento torturante de uma mulher desesperada, isso unido ao som do vento, criava imagens sombrias e arrepiantes na mente do jovem rapaz. A noite arrastava-se, o sono se recusava a chegar, o vento não parava de assoprar lá fora, parecia forçar portas e janelas ou querer romper as frestas. O suor que lhe cobria o rosto causava uma sensação desagradável no resto do corpo, sua garganta parecia entupida de areia e seus olhos ardiam lacrimejando. Teria ele contraído a febre? Impossível, tomara todas as doses da vacina.
Depois de um longo tempo e de uma agonia interminável, Oswaldo finalmente adormeceu, teve os sonhos povoados por espectros, monstros, crianças disformes, horrendas mulheres vampiros, pedaços humanos dançantes e outros horrores. Acordou apavorado quando um inocente raio de sol pousou sobre seus olhos, então, constatou com certo alívio que já era dia. Os horrores da noite mal dormida foram aos poucos se dissipando.
O rapaz barbeou-se, tomou café e saiu para a rua, sua intenção era conhecer a pequena e pacata cidade para que desaparecesse a impressão negativa que ficara por conta dos sonhos ruins. A cidade fervilhava de vida, pessoas caminhavam alegres debaixo do sol claro e quente da manhã, eram afáveis, gente bonita, as casinhas coloridas e bem construídas, as crianças felizes e serelepes. Sob a luz do dia o cemitério não tinha nada de sombrio, era como um jardim no alto da colina no qual balançavam canteiros de brancas margaridas. Na pracinha, a Igreja Matriz era como esses antigos camafeus que se abotoavam as golas das senhoras, tão perfeitinha e bem cuidada que transpirava religiosidade. Oswaldo sentiu-se um idiota por sentir medo do vento, da coruja, e das imagens que haviam sido construídas por sua imaginação.
O dia transcorreu calmo de acordo com a lentidão típica das cidades do interior. O jovem médico visitou residências, deu conselhos, examinou pessoas, foi a Prefeitura apresentar-se ao Prefeito, que o recebeu efusivamente. Às 17 horas Oswaldo recolheu-se, tomou banho, jantou, começou a leitura de um livro e logo a seguir deitou-se. Talvez pelo cansaço do dia, dormiu imediatamente, mas lá pelas duas horas da madrugada foi acordado pelo assoprar lúgubre do vento e pelos lamentos horripilantes da coruja, o sangue congelou-se em suas veias, percebeu que fora acrescentados aos sons conhecidos um uivo medonho e o terrível farfalhar de asas. Oswaldo tentava evocar as imagens alegres daquela manhã, mas era como se estivesse preso a um monstruoso pesadelo. Temia o vento e os sons, temia o suor desagradável que o empapava por inteiro e, sobretudo, temia aquela cidade que sua imaginação fértil recriava emoldurada pelos sons.
O inferno continuou até que Oswaldo exausto adormeceu novamente.. Acordou com a algazarra dos galos e seus cocoricós. Decidiu-se, então, sair àquela noite para tirar de sua cabeça a imagem pavorosa que ali se instalara e que o atormentava intimamente, atribuía o seu pavor aos sons noturnos. Repetiu sua rotina com o firme propósito de ao terminar seus afazeres, sair em caminhada noturna pela cidadezinha em atitude de reconhecimento. Assim fez. Ao acender das luzes, pegou seu chapéu e o casaco e saiu. Os relógios marcavam 20 horas, horário de verão, fazia uma noite agradável de temperatura amena. O rapaz dirigiu-se a pracinha, estranhou ao encontrar o local deserto. Não havia ninguém ali, seus passos ecoavam no cimento do passeio público criando a impressão de que estava sendo seguido por uma horda invisível. Não quis permanecer mais tempo naquela situação desconfortável, atravessou a ruazinha estreita à procura de um bar, café, casa de tolerância onde certamente encontraria alguém. Avistou o bar da rodoviária, mas curiosamente percebeu que não havia ninguém lá, nem o balconista. Encaminhou-se para o bordel da cidade, lá sim haveria de encontrar quem quer que seja, olhou pela janela, e lá dentro, na penumbra rósea das cortinas de cambraia, uma gasta vitrola tocava um disco de Edith Piaf, porém, não havia ninguém a vista. As casas, ao contrário da manhã, pareciam vazias e decadentes, cobriam-se de uma névoa cinza, pegajosa, não havia alegria, o vigor que aparentavam durante o dia. De repente, o vento soprou mais forte, o perfume doce de dama – da – noite, misturado com o odor pútrido e repulsivo de carne em decomposição esbofeteou as narinas de Oswaldo, uma ânsia incontrolável subiu-lhe do estômago até a garganta, a custo conseguiu evitar o vômito. Uma frialdade grotesca subiu-lhe pela espinha, gotas de suor frio porejavam em sua testa, uma sensação de desamparo e solidão tomara conta do rapaz. Resolveu continuar caminhando, meio trôpego, sem o comando das próprias pernas, com o medo chicoteando sua mente, repetia para si que tudo não passava de imaginação alimentada pelas noites insones de pesadelos.
Quanto mais Oswaldo caminhava, mais crescia seu desespero e aflição. Ele pensou em chamar por alguém, mas quem? Não conhecia ninguém naquele maldito lugar, controlou seu pavor e seguiu a diante. Sem atinar dirigiu-se para a colina na qual ficava o cemitério, ouviu o pio da coruja e sentiu novamente o odor nauseante, asas farfalhavam no escuro, vaga-lumes riscavam as trevas ameaçadoras e o rapaz seguia andando às cegas.Não sabia porque sentia a necessidade de seguir naquela direção, mas mesmo assim seguia como se estivesse sob o efeito de um sortilégio maligno. Na alameda íngreme que dava acesso ao portão do campo santo, Oswaldo avistou vultos, um som estridente que se misturava aos sons já conhecidos incomodou seus ouvidos, ele parou, forçou a visão e o que viu provocou-lhe arrepios. Crianças horrendas brincavam de roda ao longo do caminho, homens com olhos brilhantes como olhos felinos farejavam o ar, mulheres desgrenhadas e demoníacas espreitavam as estrelas. O medo paralisou o jovem. Seria loucura o que estava acontecendo? Teria ele enlouquecido? A febre teria resistido às vacinas e o contaminara? Esta seria a única explicação para aquele interminável delírio. O rapaz tornara-se presa em seu próprio pesadelo, protagonista principal daquele filme de horror. Fechou os olhos com força em uma tentativa alucinada de recuperar a suposta realidade, nada acontecia, as cenas dantescas se desenrolavam a poucos metros, o riso deturpado, espécie de guincho de morcego, que as crianças soltavam atordoavam-lhe, pela primeira vez na vida o moço rezou, repetiu contrito a primeira prece que lhe veio a mente e implorou aos céus para que acordasse daquele desvario. O que conseguia ouvir era somente o vento, o farfalhar das terríveis asas pagãs, o uivo daquelas criaturas e o sibilar das fêmeas vampirescas. Ainda assim era atraído para aquele ponto, caminhava feito um zumbi. Embrenhou-se naquela cortina de insanidades, sentia dedos gelados roçando em seus braços, faces pálidas esquadrinhando sua miserável figura e aquele cheiro nauseabundo empestando o ar que ele respirava. Atravessou os portões que agora pareciam ameaçadores, sabia que seu tempo esgotava-se. Parou como se obedecesse a um comando, ouviu barulho de asas atrás de si e não teve coragem de virar-se. Por alguns instantes sentiu mais forte o odor de dama – da- noite, movido pelo desespero voltou-se. Deparou-se com algo fantástico. Uma jovem alada, belíssima, etérea, de longos cabelos negros e esvoaçantes, de unhas também negras e lábios muito vermelhos. A figura parecia ter dois metros de altura, olhos felinos e brilhantes fitavam-no com ar curioso. Uma teia de vaga-lumes bordava suas enormes asas. Ao redor daquela criatura fantástica, um tanto demoníaca e um tanto élfica, reuniam-se toda a população daquela estranha cidade, as crianças monstruosas, os homens felinos e as mulheres vampiros. No ombro direito da incrível aparição pousava solene uma gigantesca coruja branca. O rapaz diante desta cena dantesca julgou ter enlouquecido. A bela jovem aproximou-se, então, ele percebeu que os pés da moça tinham a forma semelhante aos pés de coruja. Ela farejou o moço de alto abaixo, quando sua face inumana se colocou diante do rosto do pobre rapaz ele sentiu ainda mais forte o perfume, mais forte a doçura do cheiro irreal e dos olhos que o fitavam. O medo desapareceu por completo. Um leve e agradável torpor apoderou-se dele, ele mergulhou naquela sensação e se deixou despencar naquela imensidão de trevas, a escuridão dos olhos fantasmagóricos era semelhante a escuridão pegajosa do espaço e ele sentiu-se tragado para sempre.
No dia seguinte, os galos cantaram, as ruas se encheram de gente bonita e feliz, as crianças coradas pelo sol corriam serelepes, toda a cidade fervilhava de vida. A pequena Igreja Matriz transpirava religiosidade, parecia um delicado camafeu, o cemitério parecia um jardim bem cuidado no qual se podia ouvir o canto mavioso dos pássaros e o vôo gracioso das borboletas. Tudo permanecia em seu lugar, nada destoava naquele ambiente saudável e bucólico. Um rapaz tranqüilo e bem apessoado saiu da pensão carregando no ombro direito uma enigmática coruja branca.

Dalva

Cidade

2008-02-07T12:08:00.001-08:00

Nesta tarde
a vida fervilha nas avenidas.
No farol
o garoto pobre e esquálido
faz malabarismo para sobreviver.
Na rua suja
o homem triste e delicado
sonha ser mulher.
No barraco
a mulher volta da lida
e excomunga o seu dia.
Mesmo assim
a cidade exala inocência.
Alguns abraçaram a realidade
Outros compram sonhos na esquina
Só a desesperança predomina.

Dalva

Ninguém

2008-02-07T11:50:00.000-08:00

Ninguém...conhece essa angústia
esse travo na língua
essa dor que adormece
o braço.
Ninguém...percebe o embaraço
de tamanha solidão
na qual rola seco
o coração
aos pedaços.
Ninguém...adivinha o lamento
que escapa aos pouco
da boca amarga
amargo sentimento
desvairado e louco.
Amigo?
Que é dele?
Irmão...gastou-se o sangue
e já tão rarefeito
perdeu-se nas areias
do deserto.
Ninguém...pode me ouvir
nem o mar.

Dalva.

Tristeza

2008-02-06T11:33:00.000-08:00

No espaço
aberto
no qual escrevo
mal traçadas
linhas
mosto de palavras
mel de opulenta
vinha
mistura que fervilha
néctar da discórdia
gasosa
harmonia
licores
a desatar no peito
embriagador
efeito
de amores.
No espaço
aberto
no qual escrevo
trêmulas palavras
sem alarde
curo a ressaca
de um dia triste
de meias verdades.

Dalva.